Vor drei Wochen und vier Tagen habe ich meinen Optimismus verloren. Das Mistvieh ist mir entlaufen und weder Lockrufe noch Leckerlis haben es wieder nach Hause gebracht. Der Brunnen des ungerechtfertigten Vertrauens ist versiegt, der Quell naiver Hoffnung ausgetrocknet. Übrig geblieben sind abgestandenes Stinkwasser und verzweifelte Metaphern.

Seitdem das Karma und ich getrennte Wege gingen, ist viel passiert. Leider nicht viel Gutes. Glaubt nicht, dass ich jetzt schniefend mit Make-up-Ringen und einer fast leeren Rotweinflasche in der Wanne hocke und mich selbst bemitleide. Ich bin schon längst einen Schritt weiter: Ich habe mich dem
schwarzen Kult verschrieben – Zynismus. Bisher habe ich nur einen Mitstreiter an meiner Seite, Gabriel (ist der Name Wink eines Gottes, an den ich nicht glaube?). Er machte mich vom Anakin zum Darth Vader und zog mich auf die dunkle Seite. Mein Lichtschwert sind schnippische Scherze und niederschmetternde Verurteilungen. Meine Freunde, Yoda und Obi-Wan Kenobi, haben mir den Rücken gekehrt. Heute hörte eine gebrechliche Dame unser Spottgefecht über die Liebe und mischte sich ein: „Gefühle sind wie zarte, kränkelnde Blumen, ihr müsst sie hegen und pflegen, damit sie groß und stark werden… sie regelmässig wässern…“. Mit feuchtem Blick und aufmunterndem Lächeln sah sie mich an. Auf meinen Lippen fühlte ich nur ein fieses Schmunzeln und im Gehen sagte ich: „Ich befürworte Pflanzenvernichtungsmittel!“ Sobald die Worte aus meinem Mund waren, fühlte ich mich schrecklich, doch das eklige Monster in mir konnte nicht anders. Gabriel lachte hässlich und schallend. Ein vorbeigehendes Liebespaar zuckte erschrocken zusammen. Die schwangere Frau lächelte mich verlegen an. Kichernd zeigte Gabriel auf ihren Bauch und sagte laut: „Ich wette, er wollte nur ‘nen Blow-Job und jetzt sitzt er in der Scheiße!“ Schamesröte stieg mir in die Wangen und ich blieb stehen. Ich eilte zurück ins Café. Die Dame schaute überrascht, als ich mich neben sie setze. Buddha-gleich blickte sie weise in ihre Tasse und sagte schlürfend: “Niemand hat behauptet, dass es einfach ist.“ Und ich fühlte den Antichrist ein kleines bisschen weichen…

Vanessa J. Richards

Stimmt das denn überhaupt? Oder ist das nur so ein Spruch, den wir uns sagen, damit wir nicht in das schwarze Loch der Verzweiflung hinein gesogen werden?

Wenn Wunden entstehen, ob physische oder emotionale, so assoziieren wir mit dem Schmerz immer auch Erinnerungen, Gedanken, Gefühlsmomente. Das heißt also: Sogar wenn der Gips abkommt, der Schnitt verheilt ist oder man über die Trennung hinweg ist – so bleibt immer dieser emotionale Erfahrungsballast, der wie ein plärrendes Gör an unserem Bein hängt. Und dieses verdammte Balg schleppen wir überall mit uns herum: auf die Party, in die Vorlesung, zur Arbeitstelle und auch in eine neue Beziehung…Vielleicht schaffen wir es, den Klotz mal zum Stillschweigen zu bringen, doch irgendwann wird er wieder aufmucken und uns gefährden. Setzen wir uns mit unseren Gefühlen nicht aufrichtig auseinander, kann das Folgen haben und uns daran hindern, im Leben weiterzukommen.

Die Sicherheitsfrau in der Uni-Bibliothek weiß das, denn durch ihren Aufmerksamkeitskomplex machte sie aus einer vergessenen Büchertasche einen Bombenkoffer und nun werde ich vom Militär gezwungen, meinen frischen Latte auf Ex zu trinken und durch den strömenden Regen nach Hause zu laufen. „Muchas gracias für die verbrannte Zunge, Senorita“, denke ich verbittert, aber irgendwie kann sie doch nichts dafür, oder?! Wenn es um Gefühle geht, ist alle Logik schwammig und veränderbar wie Knete. Wenn Gefühle im Spiel sind, bringt alle Zeit der Welt keine Heilung: Wir sehen uns Fotos von Kindergarten-Freunden an und fragen uns wehmütig, warum die Blutsbrüderschaft nur bis zur fünften Klasse dauerte. Und sehen wir eine Ex-Liebschaft, steigt das Kribbeln im Bauch wieder hoch und man muss sich wie ein Mantra vorsagen, warum der nette Herr/die nette Frau ein/e Ex ist. Natürlich geht das nicht immer allen so, nur denen, die eine Situation gefühlsmäßig nicht richtig abgeschlossen haben. „Es wird zwar kein neues Kapitel aufgeschlagen, aber das Buch liegt noch immer auf’m Tisch“, wie meine Schwester immer sagt. Und auch wenn der kindische Neid in mir aufkeimt, nicht selber so was Schlaues formuliert zu haben, so hat sie doch recht.

Täglich passieren lauter kleine, skurrile Geschichten. Diese Momente lassen uns schmunzeln, erschrecken oder einfach den Kopf schütteln. Und gerade unsere Fremdheit, unser (sonst vielleicht nicht so ausgeprägter) Sinn für Voyeurismus, erlaubt es, dass diese klitzekleinen – und für die Darsteller meist unbedeutenden – Minuten uns berühren.

Wir reagieren unmerklich auf die junge Mutter, die ihr plärrendes Kind durch den Supermarkt schleift; zeigen keine Regung, wenn wir sehen, wie ein Mann zärtlich seinen Hund umarmt. Es ist die stille Aufnahme, die diese Momente qualitativ aufwertet. Wir sagen nichts, denn Worte würden sie zerstören. Und so verblüffte ich mich neulich selbst, als ich meine Stimme laut „Waaaasss?” schreien hörte.

Ich sitze im Bus, die zwei Mädchen vor mir haben sich nun umgedreht und mehrere entgeisterte Augenpaare starren mich an. Gestatten, Vanessa Richards, Tabu-Brecher, sehr nett, Sie heute zu beschämen. Die Mädels hatten sich über Schönheitschirugie unterhalten. Eine sensationsgeile Neugier hatte meine Manieren schon lange mit einem Roundhouse-Kick in die Pampa geschickt. Mädchen Nummer eins war gerade dabei, ihrer – offensichtlich neidischen – Freundin von ihrem OP-Termin zu erzählen, als ich die Grenze über- und das soziale Benimm-Ordnungs-Minenfeld betrat. „Meine Mama schenkt mir die Fettabsaugung zum 21. Geburststag, das Geld fürs Botox habe ich schon seit Juli zusammen, toll nicht?!” Äh, nein. Das ist ja mal sowas von un-toll.

Immer mehr Leute bedienen sich der überteuerten plastischen Chirurgie, um ihre Körper durch invasive und gewaltvolle Methoden in die ideale Form zu saugen, schneiden, pumpen und zu ziehen. Ständig stehen wir im Feuer der Kritik – von anderen und vor allem von uns selbst – und gleichzeitig beurteilen wir Menschen aufgrund ihres Aussehens und nicht anhand ihrer Handlungen. Doch helfen die Cremes, Abs-Master und Schnippel-OPs dabei, unser Wohlbefinden langfristig zu verbessern?

Heutzutage sehen wir unsere Körper als manipulierbare Projekte an; ein Werkzeug, das wir ständig mit „Updates” und „Applications” malträtieren, um dem neuesten Trend der Schönheit gerecht zu werden. Früher haben wir unsere Identität durch unsere Arbeit, Religion oder politischen Ideale definiert, heute fokussieren wir uns nur noch auf unsere Körper, unser Fleisch, die Maske der täglichen Aufführung. Spenden wir das Geld doch lieber einem Projekt, das das Leben anderer tatsächlich verändert – und zwar zum Guten. Geben ist ja wohl viel schöner, als sich Nadeln in den Poppes zu stechen, und unsere Hilfe für andere kann länger anhalten als eine Botox-Injektion.

Ich sitze im Flieger, starre einen blutroten Vollmond an, White Lies dröhnen in meinen Kopfhörern auf Maximal-Lautstärke. Und Tränen strömen über mein Gesicht. Meine Tränen markieren das Ende des Sommers; das Ende meines Abenteuers; das Ende einer Leidenschaft.

Leidenschaft. Der wahrscheinlich beste Motivationsantrieb. Verpflichtung schleppt uns vielleicht an den Arbeitsplatz, doch Leidenschaft bündelt unsere Energie zu einem Feuerwerk – sei es im Bett oder am Schreibtisch. Leidenschaft muss nicht unbedingt sexueller Natur sein. Und doch lockt die Befriedigung unserer Gelüste auch, wenn es darum geht, auf eine Preisreduzierung der cognacfarbenen Hugo-Boss-Boots zu warten. Oder um fünf aus dem warmen Bett in die Morgenkälte zu klettern, um nach einer Stunde des Bibberns DAS Foto einer Fuchsfamilie im Morgennebel zu schießen. Leidenschaft und der persönlicher Antrieb sind eine Frage der Individualität. Was mich anmacht, macht dich noch lange nicht an. Eine Leidenschaft, oder gar mehrere, mit jemandem tatsächlich zu teilen, ist also viel schwieriger als es klingt.

Vielleicht ist das der Grund für dreieinhalb Jahre Single-Dasein. Es hat bisher einfach nicht „gepasst“. Doch das lässt mir die Freiheit, meinen Leidenschaften nachzugehen, die ich in diesem Sommer wahrlich ausgelebt habe. Statt nachmittags in der muffigen Uni-Bibliothek zu hängen, habe ich namibische Kinder in Sexualkunde und AIDS-Prävention unterrichtet. Statt mit Freunden Cocktails zu trinken, habe ich nachmittags mit Löwenjungen geschlummert. Statt um sieben aus dem Bett zu kugeln, war ich bereits um fünf Uhr auf und habe den Köder für die Haie vorbereitet.

Wer den Kopf schüttelt und sagt, ich sei verrückt, hat vielleicht nicht Unrecht, aber ich war glücklich. Meine Leidenschaft war mein Alltag, mein Alltag meine Leidenschaft. Und in den letzten Wochen durfte ich dies mit jemandem teilen, der genauso fühlte. Doch nun ist das vorbei – und ich kehre in die „Realität“ zurück. Doch es ist nicht mehr meine Realität, sondern die einer Fremden, seitdem ich meine wahre Welt entdeckt habe. Leidenschaft ist das, was mich durch das letzte Jahr Uni treiben wird sowie zurück in die Arme dieser Passion. Denn ohne Leidenschaft ist unser Inneres tot.

Ich stehe an der Klippe, 1000 Meter über dem Meeresspiegel. Steine fallen den steilen Abhang herunter, zerbrechen während ihres 112 Meter tiefen Falls. Ich atme tief ein, schaue aufs Meer hinaus und mache den Schritt ins Leere…

… und seile mich Südafrikas Tafelberg hinab. Adrenaline keeps me in the game, baby. Während ich springend meinen Weg nach unten mache, denke ich über die Sehnsucht nach dem Adrenalin-Kick nach, die nicht nur ich verspüre. Ob Fallschirmspringen, Quad Biking, Bungee-Jumping oder Zip-Lining – der Markt für Extremsport-Tourismus boomt. Und es sind nicht nur „die jungen Leute von heute“, die Hunderte von Dollars, Euro und Pfund ausgeben für ein paar Sekunden Gradwanderung zwischen Panik und Freude. In Florida lebt Banana George, eine Barefoot-Wasserski- Legende. Er schlittert auch noch mit 90 Jahren schnell übers Wasser. Doch warum haben manche von uns es nötig, aus einem perfekt funktionierenden Flugzeug zu springen – und manche nicht?

In extremus ist unsere Gesellschaft seit Jahren. „Extrem“ hat sich in unsere Mentalität eingenistet. Es bestimmt unser Aussehen, unsere Lebensweise und unser Sexleben. Ich glaube, dass der Suche nach Adrenalin, Dopamin (wird mit Adrenalin ausgeschüttet und erzeugt ein Gefühl von Euphorie) und der persönlichen Mission Impossible ein Mangel an realen sinnlichen Erfahrung zugrunde liegt. Wir werden täglich mit Millionen von Informationen bombardiert – von denen uns nur ein Bruchteil bewusst ist. Werbung überall – im Fernsehen, Radio, auf Plakaten, Bussen, im Kino, in Zeitschriften, im Briefkasten, auf Websites, Klamotten… Dieser Overload an Fehl-Informationen, manipulativen Botschaften und irrealen Bildern erzeugt eine Art Hyper-Realität, bei der alles überperfekt ist, gar sein muss. Ein unmögliches Ziel. Diese Hyper-Realität erweckt Träume und Ziele in uns, die zum Scheitern verurteilt sind. Folge davon sind Depressionen und andere mentale Krankheiten. Es gibt einen Grund, warum die Länder, die „alles“ haben, unglücklicher sind als ihre „armen“ Nachbarn.

Extreme Handlungen sollen uns die Realität näher bringen. Woher wissen wir, was real ist und was nicht? Indem wir es über unsere Sinne erfahren. Wer etwas nicht nur gehört und gesehen, sondern auch geschmeckt und gefühlt hat, ist sich seiner Realität bewusster als zuvor. Daher auch der Wiederholungsdrang dieser Taten. Dies ist nur eine Theorie. Manche von uns haben einfach andere Defi nitionen von „normal“ und „Spaß“ – deswegen geh ich jetzt erst einmal für drei Wochen mit Haien schwimmen. Großen Weißen Haien. Roarr.